“Qué es la poesìa?” preguntò el monje.

“Es un misterio inefable” respondiò ella.

Una mañana.el sonido de la jarra de agua que se rompe hace brotar en la cabeza una gota de poesìa.despierta el ànimo y le confiere su belleza.

Es el momento de decir lo indecible.
Es el momento de viajar sin moverse.
Es el momento de convertirse en poeta.

No embellecer nada. No hablar.
Setir y escribir. Con pocas palabras.
Diecisiete sìlabas.

Un HaiKu

aprieto los muslos
gozo el dulce dolor
ausencia de tì

Tus vacaciones en Tokyo me regalan intranquilidad..
seràn quince dìas apenas..
intermitencias veloces entre nada y.. algo

espero tu regreso con ansia mal disimulada.entre los pliegues de los ojos.para después recomenzar.. con el porcentaje habitual de ganas y excusas obscenas.y todo aùn por hacer..

yo sueño tu regreso y nuestras escenas mejores.aùn por realizar..
entre insomnio y poesìas.para después recomenzar -a oleadas- con la invasiòn habitual de hambre de tì
y ganas enlatadas..

entre yo y tu ausencia..
es la espera lo que queda
la visiòn de tì me asalta al improviso..

se congela cada pensamiento.la mente se vacìa.se queda en blanco.y como una puñalada el recuerdo intenso de tu olor penetra lentamente cada secciòn de mi cuerpo.se filtra a través de mis poros.se desliza en mi sangre.que deviene màs denso.lo siento..

la sensaciòn va in crescendo.como las notas de una canciòn lejana.profunda.. me traspasa el cerebro.y se queda allì.suspendida.como un delicado empujòn.sofocando toda razòn.toda lògica..

siento mi mirada fija en un punto nublarse.los ojos cerrarse lentamente.intentando sacudirse de encima.. algo..

un escalofrìo.como una presencia.nace en la nuca y desciende a lo largo de la espina dorsal..

y tù desapareces.en disolvencia.. pero queda el.olor.de.tì.che me envuelve y me aprieta como una cuerda..

.aprieto los muslos.y gozo.el dulce dolor.que provoca.

en tu ausencia.la.inesperada.visiòn.de.tì.